Seis quadrinhas para o mar e uma reflexão

Qual o sentido do mar

todos os dias

passar na porta de casa

sem nem sequer me olhar?

 

 

O mar que dorme sobre a pedra

fremente

não é o mesmo mar

que chora a solidão da gente?

 

 

Quem acendeu no mar sua centelha de espuma

toda incendiada em ventos

em aflição, longe o grito, esperando

que eu lhe ouça os sentimentos?

 

 

Longe o grito,

longe o mar

Senhor calai minha voz

Senhor me deixai chorar

 

 

Caminha o mar na transparência da areia

distâncias de sal e de granito

caminha e apreende o lugar

incomensurável, bonito

 

 

Amanhece o mar na baía

e dentro dele amanhece o dia

é tempo de violetas nas janelas

é tempo, em nós, de poesia

 

 

Há um momento infinito em mim

quando fecho os olhos

no qual pousam mares

e gaivotas

réstia de luz

dentro de um prisma

e bebo areias

na concha das minhas mãos

e, então

tudo o mais é de outros tempos

espanto, medo, silêncio,

a poesia não feita

o antigo e intenso desejo de voar

gostar de ti

beber minha dose diária de cicuta

morrer

reviver

reatar o conluio com a vida

remorrer
impune e repetidas vezes

indubitável como a imagem infante
dos olhos remelentos da névoa das manhãs

o mesmo ramerrão de se abandonar
ao choro que atravessa os dias

mascar o sacrossanto grão de solidão

e ouvir a chuva e o vento tamborilando e assoviando
no telhado
azulando e encantando as tardes crepitantes e mornas
como as nuvens e seus berloques aquecem e enfeitam
os jardins com seu poeta em cada flor

Verdade

Eu nada sei da verdade

Eu nada sei do antes insidioso

do mar

eterno vate

de homens e de almas

confundindo

as suas águas

com as minhas mágoas

espuma das ondas aladas

à procura de um céu

para morada do canto e do silêncio

margem imperfeita do tempo

Obscuras são minhas certezas

resgatadas pelo vento vermelho

que sopra entre um poema e uma morte

dos versos ocos e mudos

sem nome

sem tempo

ilhas

de um efêmero oceano

surdo

para que eu possa chorar sem constrangê-lo

Na noite com seus poemas falazes

impudentes

repousa o gesto incipiente

ave implume

o vôo extenso que se projeta

na atmosfera brumosa

Eu nada sei da verdade

Do êxodo em meu coração

Nada sei da criança

que por e pela terra vivia

com seus pés vermelhos

quando no barro chovia

amalgamando as almas

na greda friável, macia

Um dia verás que Deus

é um aturdido pensamento

e de pouca ou nenhuma valia será

a inquietação da verdade

O vento que leva a folha

por outonos de esmaecidos vermelhos

e os seus troncos de lata e zarcão

cria ânsias de miragens de sóis irisados

furtivos

mudos

em chamas

A verdade não está na palavra

e seus sentidos inconstantes

e dúbios

A verdade pode estar no

exílio da tarde

para que a noite se distenda

e trace com seus gestos negros

o caminho miúdo das estrelas

Pode estar

no rochedo consumido

pelo desassossego das águas do mar

Na praia deserta onde possa se descansar o destino

Sob um céu recluso

No rio

No amanhã

Pode estar na tua sorte

No nascimento

Na morte

de tudo que acreditavas

quando semeavas

teus pomares

de tempos

e incertezas

Da verdade eu nada sei

Me diz o sortilégio:

é tarde

É quase hora de voltar pra casa

Às vezes ouço esta voz de argila

infinitamente mistério

semente

ternura

Às vezes não ouço silêncio nenhum

A alma desabitada

Eu, sem caminhos

sem verdade

lua

sonho

sopro

cadência

segredo

noturno girassol

pássaro

medo

urdidos nesta agonia

A rosa da noite

a rosa da noite
no campo de flores
confundida
meio triste
feito um espúrio mundo
o coração desfeito
grão de pólen
suspendido na crisálida
do vento que vem do mar
suspira
enquanto anseia
os beijos da madrugada
e o orvalho
que as águas tecem
de um infrangível olhar
que se comove à espera do beijo
convertendo em poemas as lágrimas roubadas
dos olhos de um anjo visto na terracota de um céu errante
e a rosa, no campo de flores, calada, chora a pena dos alaúdes
chora sua côdea de dor
sob um céu constelado e pintalgado de ledos pontinhos tiritantes e azuis

 

 

no campo de flores
a lua fura o ar de invisíveis véus
estilhaça o escuro da insônia que a envolve
ferindo de prata o campo incendiado de negro
na noite pintalgada de olhinhos irisantes
folhas caem à passagem do vento
e no manso múrmurio do cair das folhas
dormem os pássaros e as abelhas
dormem as vidas e os rios
dormem os perfumes da mata
vígis, velam os corações vazios

 

 

ai, morena
vem comigo
ver as estrelas em flor
nesta noite irisante
onde tudo é suave eternidade
embriagando as nódoas destes esboços de amor

agora
nos lábios rubros da aurora
nas brancas mãos da ternura
a rosa e o dia amanhecem
a rosa se cobre do pensamento de Deus
reverdecendo sensata
na inocência que as palavras tem
no seu perfume quase humano
na sua candidez ungida pela alquimia

 

 

amanhece o mundo onde serei
terra
vinho
mel
loucura
campo de flores
gerânios
melancolia
desespero
geometria
trigo
farinha pra
poesia

 

 

(...)

 

 

a rosa...
a rosa, enquanto a noite dormia,
entregou suas pétalas ao beijo da solidão
ávido mar
atordoado poema
absorta ao nascer do dia
o destino entrando pelo campo de flores
a rosa se redime
estremece
um breve suspiro
esquece
formosa
perfumosa
a esperança inaudita
a vida é o entardecer de um momento depois do outro

o sol se avizinhando de mansinho

acordando o campo de flores

morrendo dentro do mar

a vida é a poesia tão densa

que basta um tremor pequeno

para que a lua derrube o céu

a vida é bicho

é enfeite

é namorar na chuva

estro falaz

aroma de flor

a vida só vale a pena

se a gente morrer de amor

(e tudo dentro da noite, e no outro dia, era a mesma poesia)

Vida

na memória dos poemas
na ponta dos dedos
nos olhos fechados do sonho
nos espelhos escorrendo tinta
da dissolução das imagens
pernoitam ávidas aves de pedra
de inquietos cantos
pernoita o homem obscuro
com seus atos de miragem
com sua insaciável voragem
com sua voz turva
sua fome de chacal
sua poesia pecadora
dos versos clamando pela madrugada
nos olhos do mar tremeluzindo
soluçando enormemente
a dor esquecida nos traços tristes do retrato pungente
enfeiando um mundo que ainda não morreu
mais além
o jardim de brisa
rente às flores
inunda o céu de papel-arroz
com estrelas
com silêncios
com adivinhas para os poetas
escondidas nas nuvens de algodão
na luminosidade esplêndida
do dia
no fim estalado da escuridão
da noite
aberta como um verso
pingando, oscilante,
escorrendo pela mão
vertendo do fim dos meus dedos
meus medos
minha ilusão
meu rio
minha saudade de mim
e de ti
minhas bugigangas de infância
meio pirulito vermelho
sem o palito
a bola surrada e puída
o pião batatinha
com metro e meio de fieira
sete bolinhas de gude
uma pipa voadora
a estrada aberta até o fim da ladeira
uma gaitinha de boca
que eu não sabia tocar
mas que pra mim tinha o som e o gosto
de bocados mordidos de liberdade
de vento entrando pela janela
balançando meus sonhos
a minha alma acesa ao fogo
do exílio da solidão
os pés vermelhos de terra vermelha
que por ali era muita
as costas da mão pra limpar o nariz
meus olhos em roda do teu vestido
minhas mãos colhendo da vida
meu primeiro amor
que enchia meus dias de segredos
as noites de medo de ficar sem ela
isto é tudo que tenho
dentro deste quarto escuro
nesta voz dentro de mim
pra arrastar as noites
e os passarinhos
para esta brincadeira
de ser poeta
sentado nesta cadeira
pensando um zilhão de besteiras
sem sono pra acordar
uma saudade
de um tempo que eu não vivi
das pétalas sedosas que eu não toquei
do perfume que eu não senti
da tarde irisante depois da chuva
saudade bebida aos golinhos
oh, menina
me afastando de ti
quarenta anos depois
a quem possa interessar
ainda te amo
eu te amei a vida toda
só não tive como te contar
e nem um verso te dei
eu não sabia falar
eu não sabia escrever
eu não sabia estas coisas que aprendi
no tempo escorrendo mel destes quarenta anos
ô, meus olhos negros
como em nenhuma noite há
agora são as lembranças ao redor de mim
delineando os meus sonhos
num simulacro de vida
me apanho te amando
antes e depois destes quarenta anos

é madrugada
acordei no meio da madrugada
pra beber água
o pensamento uma tentação
sento ao computador
descalço os chinelos
a cidade é um corpo delicado e suave
me olhando pela janela
amo a barra do dia inscrita nesta quietude
um automóvel passa riscando o ar com seu som
ainda de sono
fragmentos de um sorriso
como é possível amar o dia
com a presença deste laço azul da noite?
com este esforço piedoso do Senhor
para suprir esta carência compassiva que me sorve aos borbotões
a vida engravida da gente
e faz defensável todo e qualquer argumento
a espera
dos teus olhos negros
o céu azul de cobalto
os remos imitando a busca por um caminho
a vida cresce nas minhas perguntas
as coisas são o que são
e a vida...?
a vida é esta coisa coruscante
a vida é este eterno cantochão

Agora

agora

igual a primeira hora

do primeiro tempo

do instante que faz o presente

translúcido

da vida que me devora

do tempo inefável

rabiscando sempre a primeira página

deste livro de deleitosas palavras

de ásperos e obscenos grafismos

palavras castas e tristes

cativas de si mesmas

tímidas

flertando, acanhadas, com o

não

estas palavras

que nos escuros se acendem

fogo-fátuo

agonia

palavras desta tristeza ardente

aguda senhora que vive

e morre

nos versos

nos livros

nas pétalas das rosas

na fria adaga do espinho

no dias indistintos

palavras frágeis

pequenas

doídas

solitárias

como uma sombra num lago

agora

com as nossas letras disjuntas

por entre o sonho e a razão

febrilmente escorre a minha mão

escrevendo na minha vida incendiada

adeus

saudade

só

(...)

solidão

Máscaras

no engodo das máscaras que a vida trama

no inquietante segundo que as máscaras escondem

as imagens refletidas nos espelhos

falseiam as fulgurações da alma

transmudam-se em sombras

esgueiram-se por entre o vento surdo e submisso

fogem das fissuras por onde vaza a luz

escapam aos olhos febris do medo e da culpa

diluem-se

no asfixiante silêncio das ânforas veladas nos vales escuros

não há verdade nos seres que as sombras plasmam

nas formas úmidas da fauna humana

na memória refratária da impiedosa vigília

fragmentos seculares

insidiosos mundos de estranhos mitos

enredados em sórdidos solilóquios

vestais da alma

dos oceanos

das terras poeirentas

da sede fosforescente

perdidas na morosa viagem

onde ouve-se o vácuo dos passos em pleno mar

onde assolam as máscaras de degredo e ódio

velhos hábitos dormentes flutuando insuspeitos

as velhas mãos sobre o peito

os gestos lentos de quem tateia a mesma melancolia

os sonhos desfazendo-se em febre e ácidos

a sede de cicuta molhando com saliva os lábios ressecados

esquecidos da simplicidade do beijo

do questionamento dos indecifráveis dias

quanto tempo vai-se esperar até ruirem os espelhos?

e o desmoronar das sombras?

até quando a vida será construida nos soluços da areia apenas?

a vida sedutora da persona refletindo o nada

a ilusão dos outros tantos dias tão iguais ao nada rasteiro e vulgar

o inescrutável caminho incendiado de equívocos

as serpentes enlaçando as nódoas de luz

rastejando sobre a borda da máscara que irrompe do delírio

onde a vida escoa voluptuosa

não sinto saudade dos meus olhos refletidos no espelho

sinto no peito a tua ausência sem partir no dia opaco

a tua voz solfejando a esquecer-me

vou por estes caminhos sem regresso

meus passos ardem nas campinas de flores

avanço por entre o campo de açucenas

a tarde se esvai em gestos lentos

pende do céu entorpecido um esgar de sóis em desalinho

a brisa, invisível presença,

anônimo barco, aflora-me o rosto

lembro-me de ti

deponho a máscara

deitam-se os cansados dias de infindáveis alegorias

prostra-se a minha ignorância sobre a poeira dos pedriscos

e o rastilho do outro lado do espelho mente a verdade pressentida

templo de engodos

prisioneiro da cegueira sulcada nos caminhos a nos guiar

esquecido da sua própria morte

o tempo cobre-se de de revelações

a tarde pulsa incessante

as luzes lentamente desvelam o meu verdadeiro rosto

a primeira estrela deambula pelos céus

as cores desmoronam no rubro horizonte

a criança que fui renasce em mim

o espelho quebrou-se

o destino desenha em mim a solidão

definitiva

cordel imanente de minha alma

o vento a zunir debrua com cânticos o entardecer da memória

com as minhas mãos cegas

ofuscadas pelas irisantes luzes da verdade

amalgamo o barro matizado pelo pó de estrelas furtivas

e começo

lenta e minuciosamente

a construir a primeira noite da minha vida

Eterno

Silêncio...

A manhã ainda vislumbra no céu os últimos sonhos da noite

quando a brisa acorda os girassóis

reclinados para a luz segregada pelas fragrâncias da noite

O dia desponta integrando-se aos sussurros

que as estrelas murmuram

lábios rubros de ilusão

Percorre as linhas indefinidas da tua silhueta

como a uma ilha em um mar de noturnos véus incandescentes

Estremeçe-me o olhar na irisante manhã ávida de eternidade

Chamo por ti

Muitas vezes chamei por ti

Não vens

Nunca viestes

Outrora houvera um mar para acolher a ti

e a tua lua enclausurada num céu que se transmuda em sombra perecível

a refletir seus lumes e ecos imaginando os dias ausentes

sem ninguém

Um mar para espargir a noite lentamente

na inquietude que me esperava como um cais inundado de memórias

e lembranças do tempo em que te conheci

Um mar tartamudeando sons de uma aurora fulva

na travessia perene dos pés descalços de um anjo

Arredando os liames dos trêmulos segundos

O ininterrupto marasmo de ir contando os dias no calendário

como se o tempo existisse e incessantemente não esperasse por nós ali adiante

com sua insustentável sentença

O ar e a luz do sol de fevereiro penetram a janela

Murmuram poemas no vento purpúreo

Líricos poemas de tempos antigos e distantes

Amarelecidos sudários a cobrir os medos e as dúvidas

Estalam preces para o despertar do dia

cujo único ofício é o de predestinar a minha morte

Apesar da tua ausência não me sinto sozinho

Teu nome pernoitou dentro de mim

A luz e a ausência da luz tecem a mentira das horas

que enforcam a vida

latejando sob os meus pés o impulso para o salto...

para a morte

De mim nada mais restará quando me for

do que as flores brotando e sucumbindo

antes que a primeira pétala ensopada de luz e vento toque o chão

O olhar de um sol se pondo arrastando as noites que penetrarão

as janelas que deixarei abertas

E a brisa trazendo o perfume dos jasmins

atravessando a penumbra

do segredo

e da desolação

diluidos

no sono

na solidão

da qual me fiz

fuga e omissão

esperança e dúvida

Visão magoada de um sonho

Na irisada pele do tempo

a manhã esqueceu o meu nome

Silêncio...

O silêncio se ergue rente à morte

O chão é cinzas

Perenes cinzas e presságios

A alma, enclausurada, indaga mistérios à voz do vento

O mistério ameaça ruir

Infindo é o sono daquele que dorme o sono dos espelhos

O regresso, lento sono, pressente a brisa na noite revelando as imagens ilusórias

A morte anoitece devagar sobre mim

Abro os olhos para o imenso vazio

Espoliado do "meu" mundo

Meu nome não é mais meu

Meu coração, que nada possui, partilha o abandono de ser eterno

Minha alma lê as imagens refletidas nos espelhos

Silêncio...

Só o vento sopra...

Cantando lindas e cativantes canções

Sonolento, do outro lado do espelho,

o dia acorda acendendo

o sol espelhado de um outro mundo

onde livre, recriada, minha alma pulsa sua essência

Andorinhas passam em bando

levando consigo os prelúdios da manhã

acordando os girassóis

o mar

a corola rubra do horizonte

e a minha alma

inefavelmente

eterna

Fugaz

A noite repousa na neblina suscetível

ao fogo insone

que envelhece comigo

eclodindo em sonhos premonitórios

Esvai-se o instante contrário aos meus olhos

à melodia dissonante da minha poesia

Eu que morro proscrito a cada instante

Eu que repercuto em insondáveis mundos

em palavras que me mordem

enquanto o silêncio esmaga o sussurro da tua ausência

Esmaga a mim que o amor esqueceu

inexplicável imagem desfocada no espelho

num tempo incerto

lento

dissoluto

onde o passado escorre

como a tinta sinuosa do silêncio dos teus olhos negros

Absolutamente cúmplices do destino que surge espesso

como mantas do medo que circula em minhas artérias

como a ponderação do grito que embate contra os ventos do abismo

Morro no passo esmagado das horas do relógio

no cair das pétalas da flor...

No outono

morando nas árvores nuas

rumorejando as palavras vagarosamente

cicatrizes incandescentes dos dias

espalhadas pelo chão

palavras que não reflorirão

em tua alma absorta

e nem dentro de mim

Regresso

anda, vem brincar comigo

neste velocípede

que ficou guardado

nas marcas fundas da terra vermelha

ficou amiudado nos meus olhos de cinco anos

nas tardes do passado inabalável

quando a pobreza sentava-se conosco à nossa mesa

e éramos felizes por que tinhamos uma vida pra inventar a cada instante

para que o momento seguinte se cumprisse sem mácula

uma vida repetida no vácuo dos ecos dos nossos pés descalços

sem pressa

deixando pegadas lentas

na poeira

vermelha

macerada

da nossa rua

nas nossas vidas

peremptoriamente

como sangue na veia

vem pular corda

brincar de roda

rodar pião

pular o tempo

rodar a vida

soltar balão

esquecer o choro nos olhos de um tempo antigo

nos céus redondos das amarelinhas

vem brincar de passa anel

por entre as mãos entreabertas de algum anjo barroco

na rua que era da gente

e que agora é só uma rua deserta

suspensa em sua essência de artífice de sonhos

vem brincar de fazer sombra na parede

onde escorre a luz da vela

bruxuleante

entalhando com as mãos

cachorros

micos

dragões

sombras bordando

os olhos admirados

num tempo de vagarezas

vem brincar com nossos medos

enredados aos passos da hora

lenta e inconclusa

vem cantar comigo a cantiga da espera

do descomeço de tudo

do desconsolo de tudo

vida

dor

felicidade

teus olhos negros

reis de um reino só visto das tuas janelas

negros sininhos que me olham

e plantam saudades

ai quem me dera rodar

na vertigem dos teus olhos

e encontrar novamente

a minha boca na tua

os meus dedos fazendo cócegas

roçando tua pele nua

na maciez do lençol

que nos servia de céu e de lua

vem brincar de ser saudade

assim como quem acredita que o tempo passa

um instante de cada vez

sem este perfume doce

e sem as bilhas da maldade

vem jogar as cinco pedrinhas

que as nossas mãos ainda guardam os ruídos

do baque que as pedras dão

quando alcançam o chão

quando cada pedrinha jogada

é um fragmento da mão

vamos brincar de beijo

na cabaninha dentro de casa

onde só cabe os nossos sonhos

nossos corpos pequeninos

as flores cujo sons não entendo

a tarde marchetada dos nossos onze anos

e o leve ruído das asas

dos anjos

serenos

profundos

densos

alegres

solitários

menestréis

recitando a luz de maio

anjos

fuga

diáspora

sementes deste lugar

onde o amor é inocente

dá-me tuas mãos, vida minha

para que eu não pereça na memória dos teus dias

deixa tuas mãos nas minhas

pra eu as guardar na lembrança

pra eu não ir morrendo de paixão

e de ausência

nos caminhos desnudos

do enredado tempo infindo

que céu nemhum me despirá

desta noite em teus olhos

negros poemas sem métrica

ágatas negras

negros veludos

suaves

feitos de amor

de linhos negros tecidos

casulo de negra borboleta

negro liame, negra flor

sonhos e mistérios caídos ao chão

anda, vem

vem inventar nova estória

usando o reverso das palavras

o lúdico ser dos nossos onze anos

num jardim de estórias fugazes

trêmulas

risonhas

que a tua boca pequena desenha

com este ar de arcanjo de um grande deus

com este sorriso maroto

vem brincar de ser minha garota

que eu brinco de ser seu garoto

vamos apanhar sementes de vento

para plantar a madrugada

e colher estrelas afoitas

que caem de dentro da pressa negra da noite

no momento em que a noite se entrega

a lirismos de escuridão

silêncio!!!

vamos brincar de vaca amarela?

não pode rir nem falar

se não...

come tudo, tudo, tudo

e neste silêncio profundo

calados a vida e o mundo

olho você...

tão linda nesta cara séria

de retrato três por quatro

charmosa

até o último fio de cabelo

o riso aflito na garganta

as palavras desperdiçadas por dentro

os olhos

os corpos

se provocam

vaca amarela...

vaca amarela...

jorram pensamentos falando às gargalhadas

converso comigo mesmo para não rir ou falar

olho teus olhos...

caminhos negros aonde vou te encontrar

e te amar

enquanto o dia clama pela claridade dos teus beijos

vem brincar de aprendiz

do riso solto e gaiato

vem brincar de ser feliz

pular fogueira no sol

brinca comigo de sonhos fora do tempo

me abraça

antes de eu desesperar

vamos brincar de amarelo

num arco-iris de sedas pairando no ar

vamos brincar de silêncios borrifados

de cantos de rouxinóis

anda, amor, vem brincar comigo

que o tempo recortou a vida

mastigou nossos brinquedos

fez poeira para cobrir os nossos passos

manipulou os débeis tracejados das horas

dos dias

dos anos

mas não mastigou o anelante rumor

do antes de tudo

antes da réstia do sonho

do desassossego das folhas

desprendendo-se dos relógios trêmulos

pela ausência friável

e inconsentida de nós dois

e por esta saudade oblíqua

do amor cândido e delicado

da rua cinco de outubro

Entardecer

Amo o entardecer dos poemas,

círios acesos,

liríos diáfanos,

tatuados na pressa do mar,

compondo a música fragrante e o anoitecer.

Úmido leito onde a vida dói e pulsa,

onde as vozes confundem-se com a maresia

e a saudade abandona-se lenta e incomensurável.

Na escuridão esculpida pelo perfume e pelo tremeluzir da noite

dormem os poemas que os ventos transformam em dunas silentes,

bordam no céu almiscarado este navio noturno soluçando a penumbra do mar,

cenário para a lua,

e a sombra do seu cansaço.

Transfomam em fogos e estrelas,

que irrompem das palavras cintilantes, luminosas, ao lume da solidão calcinante.

O entardecer cor de malva,

dissolve-se em manchas azuis e lilases no alaranjado das horas e nas palavras dispersas recendendo à alfazema,

espargindo mares e astros e mundos feitos de barro e cores pertubadoras das aragens e dos sonhos,

onde voláteis luas incandescentes rasgam o silêncio dos fins de tarde entrelaçadas aos poemas latentes emergindo na alucinação dos crepúsculos.

Amo o entardecer dos poemas.

Amo o tempo que só aos poemas pertence,

tempo de horas ausentes,

tempo da alma arrulhando carinhos no éter,

tempo de sombras no espelho,

tempo de espaços inesgotáveis,

tempo do grito silente e antigo tolhido na branca janela,

tempo de amores que suavemente bafejam a pele com a imperceptível respiração das folhas de papel,

neste indecifrável novelo de letras sobre o papel.

Amo o entardecer dos poemas,

quando o bronze das sílabas desprende-se dos dias

incendiando o mar,

rompendo as quilhas das noites,

estendendo o veludo manchado de sonhos

do que um dia foi amar.

As aves procuram as folhagens.

O som de um coração que o amor dedilha em cumplicidade com o mar evola-se no ar.

Os poemas e a música compõem a textura a paisagem e os segredos do inaudível luar.

Surgem as primevas incertezas das sombras.

Enigmas.

Monólogos.

Os poemas,
ébrios de horizontes coruscantes 

impregnados de silêncios,
de soluços pra namorar,
embalado por uma roda-gigante
como os olhos voltados pro mar
Os poemas,
encharcados de tempos antigos

dos sons anímicos do cosmos,
de cânticos e elegias,
do pranto que chora o fim,
entardecem,
quando os girassóis se inclinam
dentro
e fora de mim.