Quando não houver mais perguntas

Ao encontrar um mestre Zen em um evento social um psiquiatra decidiu colocar-lhe uma questão que sempre esteve em sua mente:

"Exatamente como você ajuda as pessoas? Ele perguntou.

"Eu as alcanço naquele momento mais difícil, quando elas não tem mais nenhuma questão para perguntar", o mestre respondeu

Contos Zen
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Quando não houver mais perguntas
É hora de abrir as janelas
Colocar os olhos no céu
Tirar os olhos do chão

Quando não houver mais perguntas
É hora de pôr os barcos no mar
Fincar os pés e as mãos no rochedo
Prostrar-se, a testa no chão

Quando não houver mais perguntas
É hora de confrontar a ilusão do tempo
Tirar da areia o espelho baço e opaco
Deitar a cantilena dos pensamentos ao chão

Quando não houver mais perguntas
É hora de olhar o céu vazio e profundo
Tirar o escuro da noite
Recolher as sombras que caem ao chão

Quando não houver mais perguntas
É hora de se vivenciar a vida e a morte
Tirar a fadiga do medo
Ligar os sóis e os mundos ao chão

Um instante e o silêncio

o silêncio recomeça de onde o desejo inclemente parou
e caminha sutil
vindo lentamente da mansuetude repentina dos sonhos
e da alma pacificada
carinho demorando-se nas águas e pedras e na intermitente vida
transpondo a grande distância entre o sentir e o falar
nuvens lambuzadas de azuis e ilusões
cobrem a vida como um alcobaça
cobrem-me e desinventam palavras e obliteram gestos
fecho os olhos
as cores adormecem, esbatem-se
na brisa que passa e respira abandonos
tudo é segredo, sensações e sentimentos
é de imagens translúcidas e de fluida eternidade o meu mundo
os pensamentos, irremissíveis, desnudam palavras
e o sentido das palavras é
fitas coloridas enfeitando árvores na noite escura
acesa pelo vazio de um sol desfeito em clausura
e pelo peso dos borrões de luzes vermelhas, laranjas, lilases
os pensamentos são nuvens silentes que passam e badalam como sinos
em indefinidos momentos que nos ultrapassam
pássaros de uma outra realidade sensível e estridente
antiga e incognoscível
de palavras e signos avoengos que se dizem a si mesmas
novamente me chamam, monótonos e insistentemente
como cigarras ciciando até morrerem
não respondo
os pensamentos retornam como armadilhas estagnadas
de onde vem e permanece o cicio adocicado
como um poema que anda sem pressa
colhendo as flores miúdas da alma?
antes não fosse em mim aquele medo
antes não fosse em mim as padecentes sombras
a dizerem:
"amor, amor, amor..."
sem que haja um som sequer
o amor pôs-se à espera: voo de pássaro em gaiola
poema misto de tempo e ausência de tempo
silêncio
quantos poemas ouvi?
quantos poemas se alastram pela palavra "amor"?
e o homem comum, engolido pelo precipício da pressa,
só enxergou vazio, tristeza e espinho
um rio, com voz seca e larga, canta o movimento dos caminhos
a musica se repete indefinidamente
sem pressa
as águas, costuradas à correnteza, carregam o assombro
e a suavidade das paisagens delineadas a nanquim
retas, curvas, ângulos, círculos e semicírculos
dentro do vento
as letras prontas e abertas
esperando o aconchego calado dos versos
enfim
sinais
para que se sentisse e se soubesse que
para se dizer e escutar o amor basta um instante
e o silêncio

Para se ouvir no silêncio

"Apenas no silêncio
o amor
se diz e escuta"

Mia Couto
In Tradutor de chuvas, pag. 87, Editora Caminho, 2013.

Te amo. Com este mesmo gosto inocente se sem culpa de menino.

Tanto dizem de mim

 

EDITAL

 

Por este instrumento faço saber

que é verdade

o que de mim dizem.

É verdade o que alardeiam os inimigos

e os amigos enfatizam.

Sou tudo o que me pespegam.

 

Quando me acanalham, é verdade,

e é verdade

- quando me embalam.

 

Jovem, indignado,

tentei com engenho & arte

separar do trigo

a outra parte.

Já não consigo. Renegar o joio

é ter o trigo empobrecido.

Quando me atiram pedras é justo.

Quando me atiram estrelas, quem sabe?

Não vou de mim, de vós, viver a contrapelo.

Sou como Ulisses

na ida e no regresso:

a soma dos descaminhos

a contradição em progresso.

 

Affonso Romano de Sant'Anna

In Epitáfio para o Século XX e outros poemas. Ediouro, 1997.

tanto dizem de mim

e cada um a seu tempo e seu gosto

e cada uma com a sua verdade resignada

e cada uma com a sua vontade e propósito

conforme a luz que chamusca seu mundo

sou a palavra dita assim

sem cessar

debruçada sobre o vício

ou sobre a virtude

silêncio entre elogios

e palavras em ruínas

 

nas horas tardias

que ficaram do outro lado

distantes e sós

qualquer cansaço é sentido

qualquer mistério é refúgio

qualquer ideia é prisão

qualquer discurso é obscuro

qualquer pedra já é muro

qualquer coisa dita é insígnia

qualquer pássaro é este vento

voltando pra casa lentamente

sou o que a palavra consegue

despir de mim

devorando insaciável as notas invisíveis

que anotei no reflexo do ruído dos espelhos

espalhadas em meio ao caos que sou

 

de tantas maneiras a água desce

e ressoa distinta nesta descida

até encontrar o rio ou o mar

até encontrar as raízes dos pinheiros

e incendiar-se nos fogos da compressão das margens

assim como as águas

sou o que as palavras descem

até encontrarem-me, mar ou rio

de sentimentos desatentos e contraditórios

e evocam ao desespero de quem as ouve

surdamente

ou leem com a paciência prisioneira dos dicionários

sou o silêncio dos que não me conhecem

e nada têm a dizer de mim e, portanto

a eles não sou nada antes que possam me rotular

e frequentar minha vida como um vento árido

e transpor para as minhas dores

as dores que eles sentem

 

o que sou é o que dizem

os sons cheios de admiração e afeto

ou de desprezo e de um insopitável desdém

sem mais, nem menos

sou como uma noite de estrelas:

todos os pontinhos tiritantes

fragmentos de mundos díspares e oblongos

chuva desnuda caindo numa primavera escura

fazem parte da verdade da noite e seu céu



Viajar

 

Viajar, para que e para onde,

se a gente se torna mais infeliz

quando retorna?

 

Waly Salomão

In Poesia Total, pag. 224, Companhia das Letras, 2014.

 

 

 

 

tantos caminhos possíveis para se chegar ao mar

e, de repente, não se chega

o mar foi engolido pela tocaia da noite

evaporou-se na luz infrangível do sol

tantos destinos escondidos nos postais
de antigamente
e nas saudades que me esperam
em ingênuas  miragens
de ingênuos mundos, que esquecidos,
orbitam eternos dentro de mim

portos aflitos
ardem no tremor da despedida dos cais

cidades ocultas

pela neblina que sublima e se funde ao céu

terras onduladas acabando no mar

o tempo tão escasso

o tempo desconhece o sonho

e a alma infantil e insonte

ir traz a ansiedade da espera

de se chegar ao destino que se escolheu

voltar traz a sensação

de que se deixou os sentidos

em rios
tão longes

em ilhas
e suas palavras noturnas
numa lua
roubada ao céu do meio dia
nas nuvens catitas
içadas ao mastro da noite derradeira

no cansaço de um hotel

ou em alguma varanda

onde a chuva criou cenas translúcidas

e o viajante, olhando em volta, pergunte:

onde a resposta pra tudo isto?

o vento flutua e rodopia

farfalhando como papel

a distância não me devolve

como quando parti

quem volta é outro

e a tristeza de haver morrido

dias e noites

tentando sustentar

o que o engano insuspeito disse que eu sou

põem-se inextinguível em meus olhos

que retornam sem nunca terem saído do passado

intocado e incognoscível

retornar e trazer as sombras

e os espaços por onde mistérios

e pássaros cegos de longuíssimas asas

espreitam um tempo de ser infeliz
e as águas do lago já não refletem o céu azul 



Quanto amor

 

Na vida, não importa quantas coisas maravilhosas

Você é capaz de fazer,

Mas, sim, quanto amor você é capaz de pôr

Em cada pequena coisa que realiza.

 

Enio Burgos

In O Semeador de Imagens, pag. 15, Editora Bodigaya, 2005.

 

 

 

Quanto de amor está presente naquilo que a gente faz

se tudo se faz sem passado ou consequência

ou numa parvoíce desatenta?

Às vezes lembro-me de sorrir às pessoas

e pássaros voam e vão pousar nos pendões do trigo

que tremem ao sol e deixam cair sementes

Raramente as ouço

Olho-as, mas não as vejo

São as nuvens de ontem que passam

e apagam sóis e derramam chuvas

que os espantalhos bebem com suas sedes imóveis

O mundo é um grande alcobaça

encobrindo os insondáveis corações de tanto sentimento

O que cada um tem pra mim no íntimo da sua madrugada?

Não basta ter e/ou sentir amor, é preciso expressa-lo

É preciso amalgamar o amor aos átomos

Talhar com amor o dia-a-dia

Sem pressa

Suave/mente

Sútil/mente

E/terna/mente

Há um mundo diferente esperando gestos de amor

E a recordação do silêncio que ainda não aconteceu

E do grande amor que nos trouxe aqui

Apesar do nosso medo

 

O amor é um sopro morno

O instante quando o homem é singular e divino

O amor é essência

Premência

É o aroma das flores

É a eloquência dos sinos

Alforriando corações

É o vento passando, refrescando o momento

 

O amor é palavra antiga

mas o amor não está na palavra

a palavra é só palavra

signo

som articulado

Silenciosa

Despovoada e vazia

Fragmento das sombras e dos enganos

Que se locupletaram em meu peito

 

Tateio a vida, mas não a toca com amor

Falo de amor, escrevo sobre o amor, mas minto

Nem bem acorda o dia
Meu amor se comove, mas não se move

O amor em mim ficou ardendo na solidão

e no abandono

das cartas que nunca mandei

da poesia que não consigo escrever

do céu constelado pelo qual me encanto

e que só posso olhar e sentir sem tocar

da tua lágrima que eu nunca sequei

do choro dos sonhos e das sementes

da tua mão estendida que eu nunca afaguei

da tua dor e a tua nua pobreza cheias de resignação

desta sensação que me toma

e fecha meus olhos

e me enche de mundos e coisas possíveis

 

Esquecer a palavra

Desaprender a culpa e o medo

Manter os olhos abertos

O coração desperto

Despertas a compaixão e a ternura

Repetir o gesto e o gesto

Dar de beber aos Deuses

Que em nós habitam

Trazer o amor de volta pra casa

E fazê-lo acontecer na vida

Motivo soberano

Suave

Acontecendo entre o humano e o divino



Instante de mim

Assim como quem marcou um encontro,
antes de compreender o tempo
às tantas horas dos tantos dias você estava lá
na praia do Moçambique
na tarde antiquíssima e insonte
de horas ausentes
de areias tardias e trêmulas
como se não houvesse tanta saudade no tempo
e o acaso fosse o momento onde o sonho
andasse pelos caminhos da alma
e falasse a voz da eternidade
como se houvesse só a canção ouvida na chuva
a nostalgia somente
de uma tarde na qual nos esperávamos há tantos anos

nossas palavras e gestos tão
quietos
nossos olhos que adormecem nas tardes como os
girassóis
nossos lábios que dizem sílabas e sons
solitários
segredos escondidos nas fogueiras acesas
iluminando e aquecendo a nossa noite
nossas mãos singelamente entrelaçadas sobre
o nada
nossos passos a caminhar pelo mesmo momento
Me diz!
Me diz!
em quantas outras existências impermanentes já nos
encontramos?
e por quanto tempo vivemos a solidão inacessível da primeira
estrela?
os dias e os anos caindo segundo a segundo sobre as nossas pálpebras
cerradas
sobre a nossa espera

você chegou, instante de mim
esqueço pensamentos e medos
te abraço, e sinto o teu corpo deslindando o que sou
onde o silêncio guardará as palavras que te digo?
com qual memória?
onde o tempo guardou o primeiro dia?
onde esta ternura interminável vai guardar
a saudade imensa de cada dia?
onde o céu guardou a nossa chuva e as nossas sombras molhadas?
aguardemos, amor, que as flores perfumem a aragem
dissolvida na noite infinda
e os véus do passado sejam a doçura das frutas que os pássaros trarão
aguardemos o vento passar trazendo o rio ou o mar
e segredos que apanhou por aí
amor,
sinto saudades e sou só lembranças
dos tempos que ainda virão