Pássaros negros

agora que se vão
suavemente
os pássaros negros
levando na alma a essência da árvore
e a solidão de arcanos invernos
agora que os sonhos adormecidos
querem despertar
enchendo o ventre da noite de signos
sobem aos céus os perfumes
e a promessa de uma primavera
translúcida
em flores ressumando cores
com a brisa a soluçar pelos caminhos
a soluçar saudades inacessíveis
à espera de um sol
e de um poente entreaberto
vermelho e estilicidado
vertendo sobre a primavera
a ternura tranquila
e insonte de uma borboleta

ao longe sinos dobram no contorno
da noite que nos falseia a nos chamar pela alma
e retrocedendo nos mata de saudades e de ausências
entre o adormecer e os sonhos da derradeira loucura
e outras comiserações que a noite
subitamente
conta ao nos fazer chorar
a lágrima salgada dos anjos dolentes
a lágrima sagrada dos anjos silentes
terna e longa como o teu nome
e a lágrima dos rochedos quedos
e debruçados sobre o mar
de onde partem inumeráveis e exiladas velas
levando nos velames enfunados os rudimentos adocicados
de uma nova madrugada infrangível
por onde a luz se derrama
fazendo da noite a manhã macerada
onde a lua se desprende
afetuosa e branda
da essência do silencioso escuro se entreabrindo
e repousa
junto a última estrela
aninhada no céu
e imersa no momento das águas 
molhando o gesto e o contorno dos portos
fazendo mover-se o raio de sol e o instante
que faz pulsar o coração embriagado do dia
acordando os barcos antes da tempestade
e os girassóis encharcados
do orvalho desatento
e dos segredos magoados pelo desleixo do vento

"Ao vencedor, as batatas"*

 

No domingo, 13/03/2016, segundo informação divulgada pelas redes de televisão, tivemos na Av. Paulista, ocupando toda a sua extensão, 1.400.000 pessoas manifestando-se contra o governo que aí está, pelo afastamento da presidente da República e contrárias ao Lula.

 

Na sexta-feira, 18/03/2016, segundo números também divulgados pelas redes de televisão, foram à mesma Av. Paulista para manifestar apoio ao governo que aí esta, à Dilma e ao Lula, 80.000 pessoas que, segundo as redes de televisão noticiaram, ocuparam 11 quarteirões da especiosa Av. Paulista.

 

Nestas duas informações mora, no mínimo, a incoerência.

 

Se não, vejamos:

 

Como os números não se dobram e não se cooptam aos interesses deste ou daquele grupo, desta ou daquela facção, é de se constatar, numa regrinha de três básica e elementar, considerando os números divulgados pelos noticiários da televisão, que para acomodar os 1.400.000 manifestantes contrários ao governo, comparativamente aos 80.000 pró governo, seriam necessários 192,5 quarteirões da elástica, ou convenientemente contrátil, Av. Paulista. Desconheço se a Av. Paulista é composta deste número de quarteirões ou se a conveniência das tribos em disputa é que a faz mais ou menos extensa, mais túrgida ou menos túrgida.

 

Diante de tanta patacoada eu fico me perguntando ao que se sujeita e/ou a quem se sujeita, aonde dorme e/ou com que  dorme concubinamente, o interesse nacional no vale tudo da campanha eleitoral antecipada.

 

Nesta guerra revanchista pelo poder que se instalou no país e que, como toda boa guerra, ignora o ser humano, só me resta citar Machado de Assis: "Ao vencedor, as batatas".

 

 

*O título da postagem é uma frase extraída do livro "Quincas Borba", de Machado de Assis

Quando o amor se vai

duas ou três palavras
e tudo foi dito
dentre tantas lembranças esquecidas
na voz que fica inaudível e nua
quando o amor se vai
e o desconsolo já não é suficiente
para carregar os dias pela ausência
pela fuga pausada e lenta
ou pelo medo
do tempo que acorda como um degredo
cada dia mais cedo
cada dia mais um nada
constante como um infinito e indizível segredo
que ficou nos olhos olhando a saudade
e a distância espessa e infrangível
repleta de cantigas extenuadas
e de abraços tatuados pelo corpo
até que a noite caia junto com a estrela cadente
e a escuridão diga nostalgias
que inquietam os silêncios
intrínsecos crepúsculos dentro da gente
cingidos do inelutável gosto do tempo sem amanhã
que fica um interminável eternamente

Vivemos e morremos

 

Vivemos e morremos
em apartamentos sofisticados
mansões
nas masmorras do descaso
nas três casinhas dos três porquinhos
em palafitas
em casas de alvenaria
em casas que "ave-maria!"
em barracos brotando dos morros
em barracos dentro do esgoto
em casas de barro
que, nos momentos da mais profunda penúria,
podem ser comidas
na casa nos fundos da casa da sogra
vivemos e/ou sobrevivemos
conforme os quinhões da vida

Em dias de chuva,
em algumas casas,
pode-se ouvir o barulhinho da chuva no telhado
desmanchando o silêncio
trazendo o sono pela mão
e, docemente, colocando-o em nossos olhos
em outras pode-se ouvir o barulho dos pingos da chuva
pingando dentro de latas e bacias
irritante
atormentador
um pote carreando a tortura
e quando a pobreza extrema se funde à chuva
pode-se ouvir a chuva entrando
pelas frestas todas de todos os espaços e cantos
escorrendo pelo corpo como se fosse um manto
puxado pela indiferença e o descaso
e, no entanto, chove
num interminável desencanto
como os olhos que esperam
chover nas noites o pranto

Do morro à mansão é só uma questão de "não"
não tem educação
não tem trabalho
não tem condição
não tem compreensão
não tem compromisso
não temos nada com isso
não tem caminho nem rota
não
não
não
não tem mundo que nos queira
não tem eira
não tem beira
não tem sonho que nos caiba
vivemos a vida de teimoso que somos
agarrados às sombras trôpegas
de uma vida em tudo morta

Vivemos e morremos
olhando pelas janelas
procurando a paisagem na solidão do firmamento
e o nome das cores no abandono das asas da última ave que passa
para nossos olhos sorrirem
e para que o pensamento seja a flor brotando de dentro dos mares
em desconhecidas madrugadas
em momentos onde as nuvens volitivas
são a suavidade nos ares

Somos todos Mo(u)ro(s)

somos todos Mo(u)ro(s)
de alma tacanha
iludidos como patos da FIESP
aspirando a merda nacional
que jorra da televisão
desfilando como escola de samba amestrada
como uma impudente e amarga piada
como a derrisória manada
rindo o riso useiro e vezeiro
que em nós tem um bocado
rindo dos rumos da vida
praia, frango, farofeiro
num domingo ensolarado
crente que somos gente
e o que nos mandam dizer
e o que nos mandam pensar
tem algo de diferente
somos um povo indolente
sepultado sob toneladas de conveniente ingenuidade
carradas de maldade
somos um poço sem fundo de apatia
engolindo sem deglutir a realidade que nos
empurram goela abaixo
pela ditadura travestida de notícia
que não deixa o circo parar
e a engrenagem girar
devorando tantas vidas e sonhos

somos todos Mo(u)ro(s)
da justiça encomendada
sentenciando mesmo antes de julgar
que o que cidadão é nada
nesta terra abençoada
onde "se plantando" tudo dá

é tão triste ver um país se afogando
em venenos sintetizados por ambos os lados
e ministrados gota a gota
a corroer o cérebro
e a corromper a vontade
e a disseminar o medo e a desesperança

somos
arrivistas
néscios
crédulos
sacripantas
hipócritas
esquizofrênicos
santos do pau oco
Marias vai com as outras
massa de manobra
bucha de canhão
boi de piranha
"espertos"
gabolas
faroleiros
cínicos
heróis sem caráter
covardes
amestrados
somos um bando de escrotos escravos
do que a mídia nos diz
e pensar não é preciso
na manada se é feliz

somos da mesma estirpe do povo que um dia
em induzida histeria
salvou o ladrão pregado na cruz
e crucificou a Jesus

responda aí quem é Mo(u)ro:
se todo político é ladrão
(isto quem diz são os Mo(u)ro(s) de plantão
e a voz do Mo(u)ro é a voz de Deus)
por que uns devem ir para a prisão, outros não?

Haverá um mar

Haverá um mar
onde a água volteie
e suspenda os barcos
ocultos pela neblina
espadanando a manhã
onde escorra caudas de cometas
poeira etérea
e astros esquecidos espelhem-se
atravessando
e fecundando as madrugadas ofegantes
e prisioneiras do instante Primordial
que proclamem poemas e ilações

E sobre o mar
caiam estrelas
enchendo de luzes e mistérios a noite
voem tardios pássaros
em noites insidiosas
brancas asas
contrastando com o negro silêncio
marulhado pelas ondas
e pelas lágrimas que se alongam em meus olhos
ofuscadas pela vida que não entendo

E no mar
nadem os peixes ressonantes
arrastando os momentos intermináveis e liquefeitos
desmanchando a existência líquida e absoluta das águas

Um dia há de vir do horizonte este mar
e este céu contando saudades e poesias
e o vento cantará as doces palavras
que pedirão em imolação
o beijo que aguarda nas bocas
entre salivas e balbucios de indecisão

E na terra abandonada pelo mar e pelo sal
a flor nascerá e crescerá e morrerá
sem sequer atentar para que horas são
nascerá e crescerá e morrerá
por que é o Devir dos Seres nascer, crescer, morrer

E nas paredes as sombras se erguerão do solo
e nas matas assomarão procriando montes
numa escuridão crucial e infrangível
escondendo dos meus olhos os ventos
e o canto das folhas secas
caindo na solidão amarelada
pelo pólen que cobre a terra
e que afaga os meus passos
principiando a morrer

No ar um aroma fito neste silêncio enorme
pintalgado de verdes perfumes e memórias
abraçada ao vento a solidão alardeia a ausência
o trêmulo orvalho pendula
na solitude da pétala de uma flor da montanha
atravessa a tua ausência em meus versos
que se alinham na madrugada dos pensamentos
na insônia gritando as horas covardemente
deixando no corpo este esfalfante cansaço
dos erros impudentes
e a lembrança ofegante
do roçar dos teus seios em mim
como a brisa lânguida
acarinhando com frescores
o beijo de um sol em meu corpo

Imagem: Steven DaLuz

Somente dentro de mim

Somente dentro de mim
eu sinto que a vida,
a vida queima como agora
sem dentro e sem fora
a poesia não tem hora
nem cabe dentro do tempo
e, então,
eu fico nuvem
eu fico sol
eu fico um tanto de um arrebol
eu fico renúncia
e solidão
eu fico estrela cadente
eu fico, assim, sem razão
eu fico menino trêmulo
eu fico com medo do medo
eu fico mar silente e incerto
eu fico deserto e degredo
eu fico garrafa e mensagem
vagando em mares de azuis puídos
à uma e meia da tarde´
ou às três da madrugada
a poesia é carta ao vento
que dispensa de ser datada

A poesia me respalda a viver o meu suicídio de cada dia
e a prenunciar o que diz o vento à folhagem dos sentidos
sinos tocando e entardecendo riachos que não sei conter

Ouço, encantado,
esta estroante confusão do som dos pingos da chuva
tamborilando no telhado
quando o verso erra em meu pensamento
e as palavras se despegam
apaixonadamente
escorrem pelo espaço
onde as sombras da tarde traduzem-se,
pouco a pouco,
nas pétalas escuras
flores de uma noite
que acorda dentro de mim

Ouço, dentre o som ritmado da chuva,
este vento vivo e viçoso que traz o mar
e o fogo inescrutável dos mistérios desta fugidia eternidade
aonde minhas mãos compassivas
delineiam pendoadas linhas nas quais professo meus delírios
que afagam este cansaço
de onda arrebentando e sendo engolida pela areia
e eu fico aguardando o sal
manietar-se à cálida nudez das areias
e sinto-me livre
a caminho do esboço e da inocência das noites
pássaro cruzando a escuridão
carregando estrelas
e o sonho de ser, insistentemente,
o silêncio eloquente da remissão e da liberdade
outra vez
em tantas vidas
leves e silentes
adocicadas como os sussurros dos corpos que se amam
longas como o soluço do rio tocando o fragmento do mar
num comovente rumor
como uma lágrima de amor

Imagem: Steven DaLuz