Hora de ir embora

Na tarde morna e languida
sob um céu vermelho que transpassa
os jardins
a flor floresce
na praça
distraída de quem passa

O dia caminha para a ilusão do fim
Aperto o passo para que o fim
(ilusório e atemporal)
não chegue antes de mim
ao destino fatal
que desconheço

Entro em casa deixando as reentrâncias
da vida lá fora onde o mar marulha
Refugio-me na ilha dentro da ilha
Refugio-me nos meus livros
Meus livros
eu os abro como cortinas de teatro
Sinto-lhes o cheiro inefável do papiro impresso
Sinto a maciez da sua alma branca
Alumbro a minha alma no que eles têm pra me dizer
Ouço-os,
arrebatado por este ajuntamento de "as" e "os"
e arrasto meus dedos pelas páginas,
meus olhos indagam o porquê da lágrima
e a palavra me encanta, me enternece,
abre chagas, me revolta o coração
Me calo, sou solidão

Amadurece a noite na ilha
prelibando os sonhos que nos séculos aguardam por mim
Uma mariposa se debate na tela da tv,
fascinada pela luz,
cansada de procurar a janela por onde entrou,
mas impendente ao fascínio da luz,
presa ao engano da luz,
morrerá supondo que só a luz é caminho
e ignorando a escura e múltipla liberdade lá fora

Enquanto a noite amadurece,
enquanto à sorrelfa a lua acontece
o eco e a estesia delirante das palavras
lembrando um melancólico blues me traz
dois ou três amores inenarráveis,
o beijo terno e longo,
o cárcere de uns olhos negros,
a música vindo de um rádio,
e um amor de menino que era a minha achação

E vou caminhando caminhos solertes,
hora lento,
hora célere
Por vezes altivo e garboso,
por vezes olhos no chão
olhando de soslaio a miséria
enquanto dilacero meu pão
E quando menos se espera
sem aviso, pressentimento ou demora
já é hora de ir embora

Os dias caminham para a ilusão do fim
Aperto o passo para que o fim
(ilusório e atemporal)
não chegue antes de mim
ao destino fatal
que desconheço:
quando eu nasci
nasceu o dia comigo
quando eu morrer
anoiteço

O inimigo

 

Salmo aos inimigos

 

 

Quando jovem

lendo os salmos de David

não entendia por que o rei-poeta

gastava espaço em suas preces

pedindo proteção contra os inimigos.

 

Não sendo rei de nada, digo: Senhor!

- sem permitir que em sua fúria me destruam-

preservai meus inimigos.

Eles me ensinam

o que em mim devo evitar.

Dizem-me coisas

que não dizem os que me amam

por muito me amar.

 

Dai-me novos inimigos, Senhor!

pois para cada um que me intercepta os passos

sempre amigos novos

me abrem os braços

e em cada inimigo descubro

embutido

e pelo avesso

um amigo

trazendo no punhal

guirlandas que nem mereço.

 

Affonso Romano de Sant'Anna.

In Vestígios. Editora Rocco, 2005.

 

 

 

O inimigo é a sombra calada

o cisco que me cega os olhos

durante a caminhada

para que eu não vá por aqui,

para que eu não me perca

nem afunde na greda macia

dos desejos e delírios do poder

É o deserto insolúvel

É a imagem no sonho

deslindando a madrugada

É este silêncio que evola-se

pelas frestas da janela

sem dizer a que veio,

pra onde vai

O inimigo é o espelho mais fiel

dos dramas que escondo de mim
do que não quero ser e já sou

É a fuga patética de um céu

onde os anjos transbordam

em mil faces

passíveis cada uma

de ser o meu "Eu" perdido
ser meu pecado e a dor
de não o ter vencido

O inimigo é a cantata

e a serpente

É o conto de fadas,

a estória indecente

a pulular diante da gente

Deixa que eu te diga

Silêncio amoroso 1

 

Deixa que eu te ame em silêncio.

Não pergunte, não se explique, deixe

que nossas línguas se toquem, e as bocas

e a pele

falem seus líquidos desejos.

 

Deixa que eu te ame sem palavras

a não ser aquelas que na lembrança ficarão

pulsando para sempre

como se amor e vida

fossem um discurso

de impronunciáveis emoções.

 

Affonso Romano de Sant'Anna.

In Intervalo amoroso & Outros poemas escolhidos.

L&PM Pocket, 2005.

 

 

 

Deixa que eu te diga

Que quando amanhece

Ainda te amo

Te amo quando anoitece

E no desvão das nossas mãos

Te amo

Te amo

Na palavra que ainda não sei

Te amo tanto e quando

Te amei

Te amarei

Deixa que eu te ame na semiluz

Desenhada nos teus olhos,

Na negra noite dos teus olhos

Onde meus olhos mergulham

E emergem

Lentamente

Te amando

Quietos

E sós

Como o verso do poema

Que termina

Antes que a palavra ou o gesto

Possam dizer o quanto te amo

E deste amor eternas sejam

As folhas onde me ergo

Sobre a neblina perfumada do domingo

E no caminho apascentado pelo roçar

Do meu amor na tua blusa branca,

Pegarei na tua mão

E, então,

O amor se dirá

Imperfeito?

Possa ser,

Mas nenhum amor é mais bonito

Que este amor

Silencioso e terno que te dedico

 

 



 



Centelhas

                                                                                        

                              

                                                                                                                          O fatal

"Ditoso o vegetal que é apenas sensitivo

Ou a pedra dura, esta ainda mais, porque não sente

Pois não há dor maior que a dor de ser vivo,

Nem mais fundo pesar que o da vida consciente.

Ser, e não saber nada, e ser sem rumo certo

E o medo de ter sido, e um futuro terror...

E a inquietação de imaginar a morte perto,

E sofrer pela vida e a sombra, no temor

Do que ignoramos e que apenas suspeitamos,

E a carne a seduzir com seus frescos racimos,

E o túmulo a esperar com seus fúnebres ramos...

E não saber para onde vamos,

Nem saber de onde vimos..."

(Manuel Bandeira. In Antologia Poética. Global, 2013)

O vento sopra misturando as cores que a noite esconde
Farfalha a incerteza dos tempos,
O engodo da consciência produz passado, presente e futuro
O lusco-fusco engendra em mim o equívoco do tempo
E mergulho no engano
A cicatriz de um pecado esquecido em alguma volta da vida
Traz uma sombra anuviando a minha face
Ao redor da noite a glauca luz dos vagalumes
Acende verdes lembranças, encantos e infâncias
Num pisca que pisca anunciando verões
E a promessa que levanta-se das águas
Agora escuras, agora insopitáveis,
Agora o sempre mesmo mistério
A inquirir-me
De não saber se tudo é destino
Nem atinar na febre arguta de menino
Para onde vamos
De onde vimos
Qual o sentido do bimbalhar do sino
A derrubar as horas?
Fazem-se os dias indolentes e infatigáveis,
Alheios ao emaranhado dos clamores e das preces
E um dia conclamando outro, que conclama outro...
Desde de o "Big Bang",
Desde a criação
Ou seja lá o que nos traz até aqui
Ad eternun
Sob a película azul de um céu de agosto
Sob o ar tremeluzente de janeiro
Sob o mistério das partes
Sob a centelha das partes
Que pensam a tessitura do inteiro

Os dias são estes barcos brancos sem porto,
sem rotas  que o levem à noite certa,
Sem timoneiro
Os dias nascem fundeados e expectantes
O sol, olhando por entre a neblina
Tremeluzente do horizonte,
Denota a sensação irreal do Tempo
E o Tempo a si ignora
E o homem de si se esconde
E caminha como se caminho houvesse
Caminha, mas não se sabe pra onde

A imagem e a fera

 

A realidade e a imagem

 

O arranha-céu sobe no ar puro lavado pela chuva

E desce refletido na poça de lama do pátio.

Entre a realidade e a imagem, no chão seco que as separa,

Quatro pombas passeiam.

De: Bandeira, Manuel. In Antologia Poética. Editora Global, 2013

 

A face emersa no espelho,

Esta poça de lama humana e silente,
Com seus olhos de prata e negrume,

Vai, olha, sugere e cospe

O conceito e a imagem

De uma face inerte e rubicunda

Seria eu esta imagem no espelho

Trancafiada, inclemente?

Cá dentro a fera incriada ruge

O que o espelho não sente

Por mais que eu me olhe

E olho

E quanto mais olho

Mais me duvido, afinal
A luz me cria e reflete
Num instante que só existe no espelho
Quem foi aquele que me olhou
Do espelho sugerindo ser eu, ou,
Pelo menos, um pedaço de  mim?
O espelho não tem respostas
Nestes 55 anos em que espelhos vários
Já mostraram e esqueceram o meu rosto
Mal eu lhes viro as costas

Da fera, então, nem sinal
Está imune aos espelhos
Só se mostra à aflição e à ânsia
Deste José animal 

A fera é Sahelanthropus tchadensis,

Homo sapiens,

Neanderthal?

Fala algum dialeto?

De onde vem este rosnar gutural?
Vem de um mundo primordial
De mágoas e medos
Onde a caça e o caçador se fundiram
na alimária atual
 

A fera não se reflete

Nem na poça de lama

Nem nas águas de qualquer lago

Ou rio dissoluto nas próprias margens

Antes de cair no mar

A fera morde e tritura
E resfolega e devora

A fera é esta fissura

Entre a imagem no espelho

Amantado

E as pombas que não vejo

Passeando do outro lado
No nem aqui, nem agora

O dia arde
Arde a sombra duvidosa e fugidiça
Do arco que se desenha no horizonte
O vento dissolve-se solitário
No planger de alguma flauta
Não há motivo para saudades
A fera se erotiza, acasala e procria
No âmago impenetrável do homem
Na ignara persona do homem

 

Cores da madrugada

“Há anos que não vejo o romper do sol,

que não lavo os olhos nas cores da madrugada”
(Manuel Bandeira. In Antologia Poética. Editora Global, 2013)

No horizonte a madrugada derramava
lágrimas vermelhas,
tudo era fogo e mar
E o mar trazia a manhã para a areia
Molhava meus pés
Apagava meus passos
Deixava o sal na minha pele
Apagava a fogueira incendiada de segredos
Apagava as estrelas bordadas de azuis
Levava o castelo que eu erguia
com sonhos da minha infância
Levava as palavras
que eu escrevia na areia para você
Arrastava e esquecia a meus pés
as conchinhas e o afeto do contato
e o poema contido
no murmúrio sussurrado em cada concha
que me faziam lembrar de você
E neste momento tudo parava
A flor no botão
A brisa no ar
O verde no mar
A vaga eriçada pelo vento
Meus sonhos de então
Tudo parava
A madrugada
O grito cansado
A ternura de uma mão
em outra mão
O espanto
Duas notas de uma canção melodiosa
e pungente
O tempo: desafio e equívoco
A lua oblonga e torta,
ainda no céu,
ainda bonita
E antes que o sol
se desatasse de vez da madrugada
lavava os meus olhos
nas cores da madrugada
assim como quem
não quer mais nada
assim como se tudo fosse
só o caminho e a jornada

A Cris me faz cada pergunta!!!

É, Cris, o mundinho da política é um troço sujo e enganador. Esta esperança de que uma pessoa possa resolver os nossos problemas é outro troço sujo e enganador. Por mais idôneo(a) que um(a) candidato(a) possa ser ele(a) sozinho(a) não vai conseguir combater o sistema viciado que é a política nacional. A estrutura podre e corrupta com a qual convivemos e que a primeira vista parece ser coisa do momento, está aí há séculos. É o tal do jeitinho brasileiro de ser e tem suas raízes no descobrimento e no início da exploração da colônia pela metrópole portuguesa. O "modus operandi" da corrupção e do "jeitinho" vem desde estes tempos. Eu, sinceramente, não acredito numa mudança a curto prazo. Não acredito por entender que esta mudança passa, necessariamente, por uma mudança de cultura de todos nós cidadãos. É sabido de todos que a corrupção e o "jeitinho" não são privilégios dos meios governamentais. A sociedade como um todo está contaminada pela cultura do jeitinho e da falcatrua. Há corrupção pública e privada e, mais, não há corrupto sem corruptor. E os corruptores, em sua maioria, estão no setor privado da sociedade. Apesar dos discursos "veementes" de Vossas Excrescências em época de eleição não acredito que haja verdadeiramente o menor interesse em mudar nada. Todos do poder estão lucrando. E quando digo poder estou me referindo ao poder político e ao poder econômico que é, efetivamente, quem elege os "nobres" parlamentares através dos financiamentos de campanha. Eleitos, assim, os senhores governantes não passam de paus-mandados daqueles que lhes financiaram as campanhas. Neste jogo sujo e de cartas marcadas que é a política nacional o nosso voto, me parece, é um mero gesto simbólico a fim de nos fazer crer que temos alguma voz ativa nesta grande mentira chamada eleição. É uma falsa participação para dar a sensação ao eleitor de que ele tem vez e voz neste sistema podre e impregnado de mentira e embuste. Eu não acredito nesta merdocracia.

Apenas a palavra é mais linda do que a brisa de agosto

A palavra derrama cores nas flores,
embaraça-se às borboletas, e voa,
e trina com os pássaros acordando
o silêncio
para, só então, descerrar o véu da manhã

A palavra despe o rei
Põe a pedra no caminho
Deslinda-se com o tempo, lépido ou lento
E o tempo é só mais uma estória na estória dos dias

Nos livros aprendi as palavras mais doces,
as mais profanas,
absolutas,
inconclusas,
plangentes,
as mais preciosas
e inefáveis: amizade, amor, liberdade
As palavras nada são sem o respectivo ato
Palavras de esquecidos versos,
de esquecidos usos,
que o plácido vento leve leva docemente
Diáfanas
Sem destino algum
A dizerem liberdade
enquanto o sol tece a rosa
e a brisa perfuma as chuvas e os canteiros

A palavras só se entrega ao leitor digressivo
E vem a ser o que o sentir lhe diz que é:
o entardecer sobre as águas,
o sussurrar buliceiro das vogais
namorando na poesia,
por vezes é cerração,
que não deixa ver do outro lado,
às vezes é vento canoro
passando entre o capim,
outras vezes se mostra inteira,
ou pode nunca ter fim
Às vezes a palavra foge
e se esquece dentro de mim

Há palavras que só vertem sentido ao sonho e à alma
de quem é sandeu ou paroleiro
É no íntimo de cada um que a palavra escrita
deslinda a sua força e o seu devir,
conforme a fome e a sede que apoquente o leitor
fazendo-se, segundo o seu entendimento,
sua lúcida danação ou o seu adejo redentor

Apenas a palavra é mais linda do que a brisa de agosto