Diz o poeta

COISAS ANTIGAS

Certamente que entre babilônios e sumérios

entre persas, egípcios, gregos e romanos

entre mandarins e samurais, incas e astecas

inúmeros

foram os que             

como os medievais, os renascentistas, os barrocos

e de lá para cá

incluindo os enciclopedistas

- que sendo racionais

tinham lampejos emocionais

certamente                                            

que todos esses

filósofos ou não                      

chegaram a conclusões

idênticas                                       

às que temos sobre a vida, o amor e a morte.

Independente das roupas e comidas

se viviam a beira-mar ou na montanha

se foram nobres ou plebeus

a sabedoria humana

resume-se a duas ou três pequenas coisas

difíceis de alcançar:

conseguir a casa e o pão                         

equacionar o amor e a morte                         

e constatar

que o poder                    

leva alguns a delirar                    

Coisas assim, tão comezinhas

que nos tomam a vida inteira

não para entender

- para aceitar.                           

Affonso  Romano de Sant'anna

In Vestígios. Pag. 89. Editora Rocco. 2005.

 

 

 

Diz o poeta que a vida toda é isto
conseguir

o morar,

o comer,
encaminhar a solução

do amar,

do morrer,

e a estreita constatação
de que alguns podem ter delírios de poder

 

e, desde então, caminhamos tantos caminhos errados
nos enredamos em fugas e escapes

ficamos paralisados diante do escuro abismo
diante do inextinguível desconhecido
entre

gritos,

imprecações,

palavras envenenadas,

muitas vezes ensandecidas

como se a vida fosse um medo

que nos assusta e subleva

e nos impele uns contra os outros
em monólogos ininteligíveis e pretensiosos
em sórdidas disputas ególatras

em monótonas e insanas guerras exteriores
vazando de dramas pessoais
da insuportável aflição que é não conhecer-se
e ignorar a guerra interior
que redime e liberta

guerras exteriores
vazando da inesgotável e cansativa intolerância
das ilusões que exasperam
das incompreensões viscerais
crenças incontinentes
seitas onde moram o desespero
e a ausência de fé e compaixão
da ausência da alma
embaçada pelas falsas imagens no espelho fosco das vaidades
guerras feitas de interesses escusos
e da ausência do humano
mimetizada em ódios
preconceitos
e o arraigado conceito enganoso de sermos melhores
do que aqueles a quem atacamos

 

e a vida inteira se dissolve no tempo
e no desespero das contradições
em busca da explicação (constatação?)
que nos faça aceitar
a morada em que vivemos
o alimento que comemos
o amor que nos sustêm
e a morte,
esta noite que acontece de repente
intempestivamente
este encontro com a névoa
e o imponderável
sem se saber se haverá outra(s) vida(s)
outra oportunidade de extirparmos a ignorância
numa segunda,
terceira,
enésima vez
sem se saber se haverá outro lado
céus e infernos
sopesando erros e acertos
decompondo os detritos do drama
que se viveu (que se vive?)

e todos os dias o assombro do entardecer
derrama-se mar a dentro
por vezes deixando um espasmo vermelho nas águas
deixando a noite a espremer-se entre o ocaso e o cotidiano

a vida boceja e acomoda os olhos à escuridão
o dia esvanece
sem remorsos
sem culpas
ou medos
cicatrizes
entre descansados segredos