"O inferno são os outros"

"O inferno são os outros"
      (Jean-Paul Sartre)

E é tudo sempre o outro

As coisas não estão boas?
O outro que brigue
O outro que lute
O outro que proteste
O outro que pague
O outro que pense
O outro que sinta
O outro que se corrija
O outro que se aflija
O outro que se sacrifique

Quero passar com minha pressa e meu carro?
O outro que olhe
O outro que pare
O outro que ceda

Há divergências entre a gente?
O outro é que não entende
O outro é quem está errado
O outro é que é diferente
O outro que peça perdão
O outro é que é indiferente
O outro nem sequer é gente
O outro é que é incoerente
O outro é que é demente
O outro é quem provoca
O outro é quem distorce tudo
O outro é que é mudo e surdo

Não se faz a mudança sonhada?
O outro é que é covarde
O outro é que é evasivo
O outro é que é pessimista
O outro é que é arrivista
O outro é que é egoísta
O outro é que é sanguessuga
O outro é que é vagabundo
O outro que é sem moral
O outro é que é vagal
O outro é quem estraga o mundo
O outro é o fim da picada
O outro é puro veneno
O outro é quem não quer nada

O mundo é um lugar medonho?
O outro é quem engana e mente
O outro é que é serpente
O outro é que é insidioso
O outro é que é o perdido
O outro é que é ladrão
O outro é que é vilão
O outro não toma jeito
O outro é quem dá um "jeito"

O outro não é o que tu querias?
O outro só tem defeitos
O outro é só falsidade
O outro é um tanto quanto estranho
O outro sé tem tamanho
O outro é só safadeza
O outro é só frustração
O outro é tudo de ruim que eu não sou
O outro é este ser cheirando a enxofre
O outro é só confusão

O outro?
Ah! O outro...
Desgraçado, vil!!!
jamais foi santo, o desditoso
sequer beato em contrição
Nem anjo de asa quebrada
Nem ao menos anjo de procissão

O outro é o coisa-ruim chupando manga
O outro é o protótipo do cão
O outro não tem limite
O outro não tem sentimento
O outro não tem futuro
O outro não tem respeito
O outro é só tormento
O outro não tem lisura
O outro é só despeito
O outro não tem querer
Pesando e pensando bem
Nem mãe o outro deve ter

Todo o amor que eu não te dei

Sabe aquele amor que eu não te dei?
Hoje tenta ser poesia
Ilusão e elegia
Liturgia
Ser sede
Dentro do copo da noite
Ser noite
Dentro do copo vazio
Todo o amor que não te dei
Virou enredo na vida chata, exata e real,
Enredo, alegoria
Dolo, fraude, aleivosia
Tento poemar os meus dias
Agora, sem hora nem dia perco o juízo,
Buscando entre o caos bipolar
O sentimento que abra porta e janela
Para que quando tua ausência passe
Ainda veja na tua face
Teus olhos me trazendo pra sempre
A noite cheia de sol
Com todo o amor que eu não te dei
O dia fez-se perjuro
Escorre a inquietude da tarde
Feita de zanga e saudade
Trazendo a noite que mora
No escuro dos olhos teus
Nos teus cabelos que dormem
Negros sobre os teus seios
Branquinhos, tímidos
Soluçantes entre os meus lábios
Pequeninos frutos esperando passarinho
Depois da chuva forte
Dois poemas esperando boca a declamá-los
O amor que eu não te dei
Chove toda madrugada
Pinga dentro do meu quarto
Goteja nos meus sentidos
Vai molhando e formando poça
Nas tolices necessárias que eu não disse
Alaga, lateja e se esfrega no teu grito
E te beija onde nunca te beijaram
E crava as unhas no suor que escorre da tua bunda
Sabe aquele amor que eu não te dei?
Vai te buscar na lonjura
Te enlaça a cintura
Beija teu colo
Aspira teu cheiro
Desabotoa tua blusa
Tateia e tira o teu sutiã
Bota a mão nos teus peitinhos
Brinca com um bico de seio
Mordisca e lambe a infância dos teus mamilos,
Beija sugando,
Chupa beijando,
Entre os lábios,
Entre a morder um tantinho
Diz te amo
E ama
Passa a mão na tua bunda
Perde-se entre as duas vontades
Levanta tua bunda
Tira tua calcinha
Bebe, sorve,
Lambe, devagarinho,
Teu gosto
Teu gozo
Embriaga-se de mansinho
Na volúpia do vinho zonzo
Que escorre da tua flor
Na taça da tua virilha
Se serve
Teu gosto
Teu cheiro
Terno
Cálido
Bebe você
No teu silêncio singular, nos teus orgasmos plurais
No cais dos teus doces ais
Entre os macios hemisférios
Onde o beijo percorre o rego
E ama-te, pequena e doce
E te possui por trás
Sabe aquele amor que eu não te dei?
Volta pra casa sozinho
Dos sonhos que então sonhei
Na boca o gosto acre dos gemidos
No corpo todo um sussurro
Na pele todo um carinho
Me conta coisas
Às vezes penso que ele vai chorar
Todo o amor que eu não te dei
Hoje são estas letras
Postas como se fossem a minha coxa
Entre as tuas coxas
Sentem sua bucetinha pulsando,
Beliscando
Respirando
Desejo
Fruta partida
Sentem você molhada e quentinha
Me babando segredos e afetos
Com os teus beicinhos de sal e gozo

A noite é sede

Melhor dormir se o tempo se faz sem ti e guardar-te em sonho até tu mesmo seres noite.

(Mia Couto)

 

 

A noite é sede

e meus lábios estão secos

meus braços são espera

meus passos esqueceram os caminhos

meu sonho ficou em ti

ficou na tua noite meu sonho

ficaram meus dias na rua avessa

e molhada de chuva e vagar

derramei teu nome em cada flor do jardim

chorei

entre soluços pensei vislumbrar o poeta

dos versos, dos gestos,

do nada em que adormeço

desfolhei flores na despedida

cego, pisei o destino como quem pisa a serpente

curei minhas dores com o sal das minhas lágrimas

quando a noite veio de novo

sopesando com parcimônia os indeléveis caminhos escuros

já não chorava

a noite floriu com ímpeto

apagando o rio,

as casas

a letra cansada do poeta
o verso dorido do poeta
o amor apagou-se antes da noite
o amor apagou-se com o crepúsculo
e o pó que subia dos caminhos

a lua, suavemente, adormeceu sobre a papoula

as estrelas cantaram elegias da criação

a noite girou,

emprestou vozes e silhuetas ao sonho

entonteceu-me

recostei minha cabeça na saudade

e dormi
junto ao recordo de ti
para que tudo o que sonhei e o que vivi
não fujam de mim

Alguma coisa

Limites

 

Quem disse alguma vez: até aqui a sede,

até aqui a água?

 

Quem disse alguma vez: até aqui o ar,

até aqui o fogo?

 

Quem disse alguma vez: até aqui o amor,

até aqui o ódio?

 

Quem disse alguma vez: até aqui o homem,

até aqui não?

 

Só a esperança tem joelhos nítidos.

Sangram.

 

Juan Gelman.

In Amor que serena, termina? Editora Record, 2001.

 

 

 

Alguma coisa está para acontecer

Quando a água beber a sede

Quando o ar se tornar fogo

Quando o amor, de si tão quente, fusionar o ódio

Quando o homem humanizar-se atendendo ao rogo

terno da aurora,

ao choro inteiro da alma de uma mãe

 

Alguma coisa aconteceu

E com aporias me devora

E antes que você vá embora

Saiba, senhora

Que o dia que vinha veio e nasceu

por detrás da cerração

E a noite ficou lá fora tingida em pó de carvão

E a água lavou o fogo

E o amor se fez sem rogo

E o homem afagou o ódio

E a sede fartou-se de choro e saliva

E eis que a vida ainda é viva

E em usual sossego

Alguma coisa acontece

Entre o instante e o agora

Se a noite fica do lado de fora

Alguma coisa acontece

ao rogo terno da aurora

alguma coisa

                      a

                        con

                               tece:

do caos inebriado

e amarfanhado

que tanta estrela criou

fez-se esta realidade incognoscível

subjacente

jacente

se/mente

lançada ao chão

para que mais nada aconteça

e não me roube o mundo

e a paisagem placebo e movediça que subsistirá

ao que penso ser no engendro hermético da mente

e às veleidades que no tempo vago e vazio de mim se falará



Espiral

Não tenho tantas certezas

Tão pouco tantas verdades
Não tenho dogmas
ou doutrinas
que não possa tremer de encanto,
espanto e medo
diante da inexorabilidade da morte,
diante da imponderabilidade da vida
Por onde é que se começa a destrinchar e mastigar a vida?
Em que ponto do banquete se começa a deglutir a morte?
nesta festa de canibais embriagados e ególatras
onde brincamos de deuses descrentes, padecentes, quem sabe?
A morte fusionando a vida,
consumindo a vida irresoluta,
atada a um fio de esperança
e um novelo de solidão
E ninguém vê
Todo mundo quer ir por céu,
mas ninguém quer morrer
Só o outro morre,
por que a vida é mesquinha, assim
Me diga onde é que é vida?
Onde é que é morte?
Quem é que sabe o segredo, a mentira destes mundos?
Quem sabe se tem outra vez
entre tantos nunca mais?
Destino sem denotação alguma
Quando menos se espera a morte bate à porta
e se não abrimos, ela, com intimidade,
pega a chave embaixo do capacho
antes que possa
cumprir a jornada dos dias úteis (útil pra quem patrão?)
bater ponto o mês inteiro
confundir-se ao dinheiro e à ganância ingente
descolar um amor descolado
pra depois do expediente
quando a noite já cansada
adormece para o amanhã
Amanhã...
Um dia pra ser feliz
Lá adiante
Bem pra frente
Quanto tempo ainda
para que a sombra se deite sobre a luz
e os ponteiros do tempo
sirvam de cravos a nos pregarem na cruz

Me comovo
Guardo o milagre
nos lagos cintilantes onde o sol flutuou,
ígneo alcobaça cobrindo as águas com o brasil do fim de tarde
deslindando a alma encarcerada
na parábola e no  mistério,
mestre e discípula
a alma suscita lembranças
da flor antes mesmo da flor ser flor
da última expiração
precedendo a primeira inspiração
vida e morte
noite e dia
luz e sombra
yin e yang
acendendo e apagando mundos
Tem vidas (e cada vida é um mundo)
que duram milionésimos de um segundo
e também são pra toda vida
como toda vida é pra toda vida
Cientistas,
misturando teorias e pitacos a bilhões de dólares,
hão de encucar,
ruminar e deitar farolices
para quem quiser ler ou ouvir
sandices desatando nós
Hão de arguir, quando o sol esfriar,
quem somos,
donde viemos,
pra onde vamos,
gênese e apocalipse da vida
A vida, sem explicação, é para toda a vida
até que uma nova estrela, já morta, nos deixe ver sua luz
transformando em energia o que era agônica consumação
num cosmos de bilhões de anos

Fecho os olhos e aspiro o perfume da flor
adubada a estrume
A vida, por um momento, se explica,
faz sentido
quieta e sem luz
como um útero primordial
pulsando a noite que desprendeu o dia

Cinco anos

A PRIMEIRA VEZ DA IDADE

 

A vez

que tive mais idade

foi aos cinco anos.

 

Meu pai,

com solenidade que eu desconhecia,

perante seus superiores hierárquicos,

apontou e disse:

 

- Este é meu filho

 

E deu-me a mão

coroando-me rei.

 

Mia Couto.

In idades cidades divindades. Editorial Caminho, 2013.

 

 

 

Brincam os dias

dos meus cinco anos

respiram na rua de terra

caminham irisados pelos ventos do deserto

que se estendia em minha volta

fizesse o que fizesse

por mais águas que lhe desse

enchia-se mais de desertos

o meu deserto sem nome e sem amor

 

Choram os dias

dos meus cinco anos

de medo,

de angústia,

de dor

a pedra atirada

contra as paredes do mundo

as ranhuras da linha na mão

um pequeno punhado de barro

um graveto

para quem tem fome de sonho é pão

 

Correm os dias

dos meus cinco anos

tão bela é a bola e o mar

e o aroma do sol

empapa meu corpo

iludido e solitário

correm os dias,

estes enormes dromedários,

a manar estes momentos de ternura

 

Cinco anos...

a alma estilhaçada

a infância sorve a chuva na tarde tímida

que caminha para a noite a passos largos

nas bordas do mundo vai sangrando o ruído escuro

da violenta figura com o golpe irrompendo da mão
a tua figura se desfazendo como um grito reverberando
no vazio da tua inexaurível truculência
empilhar as dores
engolir o soluço
sufocar

nos meus olhos cinco anos de melancolia

e desamparo
na minha (des)ilusão,
sem rumo,
na neblina dos meus cinco anos,
no silêncio das noites longas e inquisidoras
onde a emoção preenchia todos os escuros
da noite esquecida do sono
na noite onde inventava outras vidas
eu só queria te amar

A garatuja do tempo gritava outro dia
chovia a chuvarada e a beleza das águas
fazia da manhã as praias da minha infância  

depois da chuva punha barquinhos de papel

rumo a um mundo que só havia dentro de mim

ouvia o som puro da água e dos torrões de terra

que a chuva deixava cair
junto com a minha solidão
invisível como a sede e a recordação da água

Cinco anos suplicando,
esperando a tua atenção e o teu afeto
eu era apenas um menino que cantava baixinho
e inventava histórias para dormir que só a noite escutava,
histórias de animaizinhos solitários e com medo
onde no final o amor se revelava e enchia a noite
e os animaizinhos da noite de aconchego
e o sono vinha como uma saudade
que ia se desfiando e doendo aos pouquinhos
eu era apenas um menino que ouvia segredos
que ondeavam na formosura das tardes
onde o vento flertava com os cravos no canteiro
e sonhava mistérios
nas noites onde as palavras tinham alma
e onde a alma dizia coisas
despedindo-se da madrugada

coisas que ouvidas em silêncio, terna e atentamente,
bem que podia ser poesia
 

Cinco anos...

nunca me destes a mão

a não ser para me fazer morrer com a outra

ou para o opróbio da benção sem nenhum amor,

sem admiração,

sem respeito

apenas espanto
medo
e humilhação
oscilando as fadigas da raiva e da dor
a alma sufocada e oprimida
soluçava na angústia de se expressar
doíam-me os ossos, a pele, a alma
mas o que mais me doía
era não poder te amar

 

O que carrego nas mãos

"E escondo

recantos tão escuros

que nenhuma manhã visitará"

 

Mia Couto.

In Tradutor de Chuvas. Caminho SA, 2013.

 

 

 

 

O que carrego nas mãos

se não estes escuros

esta sombra da qual me visto

esta noite da qual me sonho
esta distância na qual me morro

este tempo ao qual me vendo?

 

Desde quando tudo demorando em ser firmamento?

A tarde passando assentada

e tudo demorando em ser caminhos de areia
que vão dar num mar sem tamanho,
como uma incomensurável lágrima azul

o dia restando lacônico

o sol pespontando a existência do rio
e vermelho-amarelando  as águas que, dissolutas,
bebem estrelas,
desfocam a lua
e o mundo hesita quando o vento passa já sem grades
e o ar quebrado estremece querendo chover

O que carrego nas mãos
se não estes escuros
esta sombra da qual me dispo
esta noite da qual me pássaro
esta distância na qual me voo
este tempo no qual me extingo?