um pouco mais pungente
um pouco mais doído
e lentamente ir mortificando a vida
À noite a palavra pode ter outra certeza
um pouco mais convicta
um pouco mais aguda
e lentamente ir recriando velhos segredos
A palavra me consome
e se é triste talvez não diga tudo
deste silêncio dorido,
destes versos pueris,
poema mudo
como uma madrugada sem mar
como uma lua minguante
sem vontade de terminar
À noite a palavra pode ter outro perfume
um pouco mais amaro
um pouco mais de ardume
e lentamente ir espargindo velhos medos
À noite a palavra pode ter outro roteiro
um pouco mais talvez
um pouco mais era uma vez
e lentamente ir esquecendo o tempo que não veio
[abro a porta,
[vem o passado, tão antigo, em seu lugar
Imagem: Joan Miró
Nenhum comentário:
Postar um comentário